В отшельничестве крысолов был сломлен весной и авитаминозом. И собственной глупостью - как обычно.
В общем, я выздоравливаю.
И вот еще...
Если я наткнусь на путь истинный, вы увидите и того, кто должен говорить эти строки:
Мой господин меня собрал
Из сотен призрачных начал,
Противоречьями скрепил,
В огне сомнений закалил,
Промолвил: "Это хорошо",
Меня оставил и ушел.
Но, господин, твоя рука
В мир выпустила дурака!
Глаза вложил в глазницы мне,
Чтоб не блуждать в кромешной тьме,
Чтоб слышать звуки - дал мне слух,
Чтоб чуять запах - острый нюх.
Ты дал мне ноги, чтоб ходить,
И руки - дабы мастерить
(Я не считаю чепухи
Вроде утробной требухи),
Но, господин, твоя рука
В мир выпустила дурака!
Ты дал мне сердца жаркий ком,
Ни слова не сказав о том,
Как с этим жаром совладать,
Как жить спокойно и мечтать,
Любить, сочувствовать и ждать,
Уметь исправить и создать...
Да, господин, твоя рука
В мир выпустила дурака!
H.R.
Так-то вот...